Indra en avantar.

Lluvia tibia, tarde fría, resplandor,
Siete puentes hacen arco de ilusión,
Entre presente y sintagma nominal
La oración, comunión y el verbo.

Blanco tregua une matiz y tonos,
Negro ausente se dilata y estalla,
Desintegran y pulverizan su esencia
Y en claroscuros vislumbran redención.

Un Tantra en micro y macrocosmo
En cromática cromosfera purana
Iluminan un Indra en divino avantar
Que blande un arma en cada mano

Rayo, lanza,
Gancho y flecha
Y los siete puentes
Le hacen arco.